刘行，日军营地。
师团指挥所里，灯火通明。
地图挂在墙上，红蓝标记密密麻麻，像一张织得过密的网。
沙盘摆在中央，插满了小旗——那些是白天没能插到刘行阵地上的旗。
山室宗武站在沙盘前，脸色铁青。
那铁青，不是生气，是憋屈。
他已经在指挥所里转了十几圈了，每转一圈，脸色就难看一分，每转一圈，那些参谋的头就低一分。
然后，他爆发了。
“八嘎呀路——！
！
！”
“山田正树，あいつは役立たずだ！
！
！”
他的声音像炸炮：
“三辆坦克，五百名帝国勇士，竟然没能拿下一群残军败将！
他还有脸死？
！
他应该活着回来，跪在我面前，自己切腹！”
“八嘎！
八嘎！
八嘎——！
！
！”
没有人敢说话。
参谋们低着头，盯着自己的脚尖，恨不得把脑袋塞进沙盘里。
参谋长缩在角落里，把自己藏进文件柜和墙壁之间的缝隙里，恨不得变成一道影子。
等骂够了，他喘着粗气，扶着沙盘边缘，他的目光扫过每一个人，像刀，像箭，像要把这些废物一个个钉在墙上，钉在沙盘上，钉在刘行那片永远插不上旗的土地上。
“你们——”他的声音低沉，像从牙缝里挤出来的，
“谁来告诉我，为什么？
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