林墨双手捧着碗，走出厨房。
院子里很暗，只有厨房透出的灯光，在地上投出一片昏黄。
他走得稳，步子迈得小心，生怕洒了一滴。
西屋，油灯点着了。
如豆的灯火，在土墙上投下摇曳的影子。
光线昏暗，勉强能看清屋里的轮廓。
苏文哲靠在炕头，身上盖着那条旧军毯。
他手里拿着一本书——是从干校带出来的一本讲机械原理的旧书，边缘都磨毛了。
他看得很认真，眉头微微蹙着，眼镜滑到了鼻尖。
听见脚步声，他抬起头。
“苏工，”林墨走进来，声音放得很轻，“趁热喝点汤。”
苏文哲连忙放下书，把眼镜往上推了推：“哎，好，好。”
他伸出双手。
那双手，还是那么苍白，消瘦，能看见皮肤下青色的血管。
林墨把碗递过去。
碗壁传来的温度，透过掌心，一直暖到了苏文哲的心里。
他低头看着碗里——清亮的汤，白嫩的肉，翠绿的葱花，还有汤上漂着的油星。
香气直往鼻子里钻。
那是一种……他从未闻过的鲜香。
不是味精调出来的那种虚假的鲜，是真正的、从骨肉里炖出来的、属于山野的鲜。
他拿起放在碗边的小瓷勺——是校长婶子特意找出来的，虽然旧了，但洗得干净。
舀起一勺汤，放在唇边，轻轻吹了吹。
热气扑在脸上，湿湿的，暖暖的。
然后，送入口中。
汤汁触碰到舌尖的瞬间，苏文哲的身体几不可察地微微一颤。
那滋味……
该怎么形容呢？
先是极致的鲜。
像初春第一场雨后的空气，清新，凛冽，带着草木萌芽的气息。
接着是温润的醇厚，像陈年的老酒，不烈，却绵长，顺着喉咙滑下去，一路暖到胃里。
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