碎石还卡在裂缝里，风吹不掉。
楚玄站在鼓台上没动，直到天光把影子拉长。
他低头看了眼手心，黑液已经干了，留下一圈灰褐色的印子。
他用指甲刮了刮，没刮掉。
这东西沾上就难清，像某种标记。
他把手收进袖子里。
昨天那道裂口闭上了，可他知道，有些事变了。
那本书还在他脑子里，安静得反常。
他不敢再看它，怕里面又多出几行字。
但他也不能停。
他转身走下鼓台，台阶上的石粉沾在鞋底，发出沙沙声。
守夜的士兵还在原地站着，见他下来，立刻挺直身子。
“传话。”他说，“午时之前，所有会打铁、炼金、刻符的匠人，来中央工棚。”
士兵愣了一下。
“所有人？”
“所有能拿锤子的。”他顿了顿，“包括断手的，少眼的，瘸腿的。
只要脑子清楚，手艺没丢，都来。”
那人点头跑了。
楚玄没回帐篷，直接去了工棚。
那里原本是堆放破甲废盾的地方，现在被清理出来，摆了几张木桌和一个旧熔炉。
炉子锈得厉害，但还能烧。
他伸手摸了摸炉壁，凉的。
他站了一会儿，从怀里掏出一片碎布，擦了擦炉口的灰。
动作很慢，像是在等什么。
人陆陆续续来了。
最先到的是铜锤，矮人族年轻一代里最狠的一个，左脸有道烫疤，是三年前炸炉留下的。
他进门就单膝跪下，没说话，只是把背上的工具包放在地上，打开——三把不同型号的锻锤，一把火钳，一块写着“试火七次”的木牌。
“我来了。”他说。
楚玄点点头。
“起来吧。”
后面来的有精灵族的老木匠，兽人部族的铁皮匠，还有几个穿粗布衣的平民女子，手里拎着自制的刻刀。
他们站在门口，没人敢往里走。
楚玄走到中间，抬手一挥，身后三件兵器浮现在桌上：龙鳞战斧、古语盾牌、吸死气的箭矢。
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