竞技场的灯亮得刺眼，照在楚玄脸上像一层薄铁皮压着。
他站在擂台中央，左肩的布条刚换过，血还没干透，蹭在灰袍上一圈暗红。
风从高处吹下来，带着观众席飘来的尘土味和酒气，他没抬手去挡光，只是眯了下眼，盯着对面那个罩袍人。
那人站得笔直，灰瞳无光，像是两块磨平了棱角的石子。
铜锣响了。
对方动得比声音还快，第一招就是锁链——紫黑色的链影从掌心甩出，直扑他左肩旧伤处。
楚玄没躲，反而往前踏半步，右手猛地一抖，像是抽筋似的，整个人晃了一下。
锁链擦着他肩头掠过，带起一串血珠。
“还是这套。”他在心里说。
紧接着火球术砸过去，低阶的，歪的，连他自己都觉得丢人。
可他知道，这种烂招对方肯定录过——上一世雪夜败仗里他就用过这手，结果被反烧到眉毛。
果然，罩袍人抬手一引，镜面折射成型，火球调头就往他脸上撞。
楚玄哼起了小调。
荒腔走板的那种，词儿全忘了，只剩个调子，在脑子里绕来绕去。
他一边唱一边侧身滚地，动作不连贯，像喝多了摔跤。
火球擦着他后背飞过，炸在护盾墙上。
观众席传来哄笑，有人喊：“贵族少爷疯啦？”
他不在乎。
《百世天书》在他意识里安静躺着，没有翻页，也没有灼痛。
但他的龙血在跳，指环发烫，像块刚出炉的铁锭贴在皮肤上。
他知道，只要他想，它就能烧起来。
可现在不能。
他得让对方以为他还按老路子打。
第二轮攻势来了。
这次是三连击：镜面折射、音波反弹、土刺突袭。
全是复刻他前三世败局里的经典组合，节奏严丝合缝，像台校准过的锻魂炉。
楚玄左闪右避，动作狼狈，右手指头还故意抽搐两下，像是旧伤复发。
可就在土刺破地而出的瞬间，他耳朵动了动。
不是听到了什么，而是龙血震了一下。
微弱的一颤，像风吹过铁丝网。
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