他眯了下眼，没躲，就这么迎着光站着。
这才哪到哪。
八强而已。
后面还有四强、决赛、冠军战。
每一步都会有人想把你拽下去，用刀，用毒，用流言，用规则之外的手段。
他不怕打，怕的是打完了还得防着背后捅刀的。
他低声说了句，声音轻得只有自己听得见：“操。”
不是骂谁，就是觉得累。
但他没动。
观众还在喊，裁判已经落座，副裁们低头记录数据。
他站在擂台中央，像一根插进地里的桩子，灰袍角被风吹得轻轻晃。
血还在渗，但他不管。
疼能让他清醒。
他知道，从这一刻起，他不再是那个可以躲在灰袍里偷发育的边缘人了。
他是八强，是焦点，是靶子。
而真正的比赛，现在才开始。
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