月光斜照在青石板上，像撒了层薄盐。
楚玄站在庭院中央，风从工坊方向吹来，带着铁锈和冷却金属的味道。
他刚把脚迈上通往住处的小径，就听见拐角传来一瘸一拐的脚步声，节奏顿挫，像是锤子敲在冷铁上。
巴鲁拄着机械义肢的拐杖走出来，独眼盯着他，酒糟鼻在月光下泛红：“奖章呢？”
“放桌上了。”楚玄指了指身后石凳，“你要是想拿去当纪念品，我不拦你。”
“我稀罕你那块破铜？”老头啐了一口，往石凳上一坐，木头吱呀响，“我是来问你——赢了之后，脑子是不是也跟着飘了？”
楚玄没吭声，也在旁边坐下。
两人中间隔着半步距离，影子被拉得老长，连在一起，又断开。
“你这回打得不错。”巴鲁摸出个小酒壶，拧开喝了一口，没递给他，“没动真本事，也没露底牌，决赛那一下收手也利索。
比前几场稳。”
楚玄扯了下嘴角：“难得听你夸人，是不是喝糊涂了？”
“我没说完。”老头眯起眼，“你呼吸乱了三次。
一次是第三轮对手突然换左手剑，一次是裁判误判时，还有一次……是你以为要赢的时候。”
楚玄手指微微一顿。
“别瞪我。”巴鲁冷笑，“你以为没人看得出来？
可我在看。
你的胸膛起伏快了零点三息，心跳跳了两拍重音。
就这么一瞬间，够别人割你喉咙十次。”
楚玄低头看着自己的手。
指甲边缘有细微的裂痕，那是握剑太紧留下的。
他没反驳。
“你靠直觉打完了整场。”巴鲁继续说，“直觉不是坏事，但你忘了推演。
你猜他对路数，却没算他还能藏几招。
你防住了明招，但没布后手。
万一他最后那一击不是虚晃，而是藏着毒刃呢？”
“他会死。”楚玄说。
“你也可能残。”巴鲁盯着他，“你不是凡人，可你现在用的是凡人的打法。
龙血在你血管里睡大觉，你却像个学徒一样拼技巧、拼经验。
这不是进步，是退步。”
楚玄沉默了一会儿，低声说：“我不想太早暴露。”
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