你不是什么破落贵族，也不是靠运气翻身的小子。
你是那个死过好几次、每次都能爬起来的人。
你输得起一次，但不能再让自己习惯赢。”
楚玄也站起来，拍了拍灰袍上的尘土：“我知道。
所以我不会停。”
两人并肩站着，望着那片灯火。
夜风穿过庭院，吹动楚玄的银发，赤瞳映着远处的光，像烧尽的炭火底下藏着火星。
“你那天晚上说的话，我还记得。”楚玄忽然开口。
“哪句？”
“你说，最锋利的刀，不是响声最大的那把。”
巴鲁侧头看了他一眼：“你还记得就好。”
“所以我想通了。”楚玄轻声说，“我不需要所有人都喊我名字。
我只需要一刀下去，没人敢抬头看我。”
老头没说话，只是伸手，在他肩上重重拍了一下。
那一掌带着旧日炉火的温度，震得披风微扬。
片刻后，巴鲁转身，拖着机械臂缓缓走远。
他的背影在月光下显得佝偻，脚步依旧不稳，但每一步都踩得扎实。
楚玄没动，直到那身影消失在小径尽头。
他低头看了看空掉的石凳，又抬头望向工坊。
窗框里的灯光依旧亮着，铁砧静静立在那里，像等待主人归来。
他迈步朝那边走去，步伐不急，也不慢。
路过石桌时，他停下，把那枚冠军徽章拿了起来。
铜底有些粗糙，边缘还没打磨光滑，但沉甸甸的，压手。
他翻过来，背面那行“冠军”烫字有点歪，像是匆忙刻上去的。
他盯着看了两秒，然后把它放进怀里，贴近胸口的位置。
风吹过耳畔，带着夜晚的凉意。
他抬手捏了下披风领口，继续往前走。
工坊门没锁。
他推门进去，屋内还残留着白天锻造的余温。
墙上挂着几把未完成的武器，角落堆着矿渣，地面上散落着锤头和夹钳。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........