夜风贴着石栏吹上来，带着城下炊烟的灰味和远处草场的湿气。
楚玄还站在高台上，影子被星光拉得又细又长，像根钉在地上的铁桩。
他没动，手插在袖子里，指尖压着那本不存在的书脊。
它还是冷的，纹丝不动，像一块埋了百年的碑。
他知道刚才不是错觉。
天缝收了，元素流也平了，可那种“被盯着”的感觉还在。
不是谁在看，是某种东西在调整呼吸，等着你松一口气，好一口咬下来。
他刚想抬脚回议事厅，眼角余光扫到台角的阴影里多了个人。
不是走过来的，也不是从哪条路爬上来的。
前一秒那儿空着，后一秒就站着个穿黑袍的，连脚步声都没带起一粒尘。
那人低着头，兜帽遮脸，手里拄着一根木杖，杖头挂着半片生锈的齿轮，晃都不晃一下。
楚玄没拔武器，也没喊人。
他只是把手从袖子里抽出来，慢慢攥紧了酒壶。
劣酒还在壶底晃荡，烧嗓子的那种。
“你来过。”他说，声音不高，像在问一个老邻居。
黑袍人没抬头，只轻轻点了下杖尖，那半片齿轮发出一声闷响，像是从地底传上来的咳嗽。
“第三世，雪原尽头。”楚玄继续说，“你站在我死前一刻的幻象里，说了句听不懂的话。
我没记住。”
“你不需要记住。”黑袍人开口，嗓音沙得像砂纸磨铁，“你需要相信。”
楚玄冷笑：“我这种人，信自己都费劲。”
“那就信你的伤疤。”黑袍人抬起脸，兜帽下露出一双眼睛——不是人眼，也不是兽瞳，是两团缓缓旋转的星屑，像是把夜空挖了两块塞进眼眶。
“你左肩那道，是不是每次转生都会提前一天裂开？
第五世锻造炉炸的时候，是不是有人在背后念了一段你听不懂的咒？
第七世你在沙漠里迷路三天，结果第四天醒来，帐篷外插着一面旗，旗上画着和你梦里一样的符号？”
楚玄的手指猛地一紧，酒壶盖被捏出一道凹痕。
这些事，他没跟任何人说过。
《百世天书》也不会记这种细节。
那是藏在记忆褶皱里的东西，他自己都快忘了。
“你是谁？”他问。
“不重要。”黑袍人收回视线，杖尖轻点地面，“重要的是，你一直以为自己是在对抗命运。
其实你是在被人狩猎。”
“狩猎？”
“他们叫自己‘守序者’。”黑袍人说，“名字挺正经，干的事可不干净。
专挑快要觉醒的人动手，在你血脉沸腾、天书将启未启的时候，制造一场‘意外’。
你死了，天赋散了，他们就吸走那股能量，补他们的破规则。”
楚玄沉默了几秒，忽然笑了一声：“所以我是倒霉？
还是被盯上了？”
“你比倒霉多了。”黑袍人语气平淡，“你是活得太久。
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