就这么几句，翻来覆去地唱。
你母亲唱得好听吗？
不知道，明月说，我那时候太小了，记不清她的声音了。
只记得调子。
她的目光落在余烬上，火光在她的瞳孔里跳动。
五岁那年，我妈带着我骑马去东边的草场。
她自己骑一匹，让我骑一匹小马。
我嫌小马跑得慢，使劲抽了一鞭子，马跑了，我从马上摔下来，手腕摔断了。
你说过，三天就被你爹抓回去接着骑。
明月笑了一下，但我没说的是，我妈那天晚上抱着我哭了一夜。
她不是哭我摔断了手，是哭我太倔了，跟草原上的风一样，谁也拦不住。
她怕我以后吃亏。
李慕言没有说话。
后来她死了。
病死的，走得很快，前后不到十天。
我爹把我带到汗庭，从那以后我就没再听过那首歌。
风又吹过来，篝火的余烬亮了一下。
第一次学弯刀的时候，明月的语气轻快了一些，像是在故意把话题从沉重的地方拽出来，我爹请了一个老武士教我。
那老头特别凶，我练了三天，手心磨出血泡，他说我握刀的姿势像在握绣花针。
确实像。
李慕言说。
明月瞪了他一眼：你见过我握绣花针吗？
没有，但你握刀的时候小指头翘着，确实不像习武的人。
那叫灵活！
明月不服气，弯刀靠的是手腕，不是蛮力。
好好好，你灵活。
明月哼了一声，但嘴角是翘着的。
安静了一会儿，她偏过头看着李慕言：你呢？
你小时候什么样？
李慕言拨弄了一下炭火。
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