许明脸上依旧没什么波纹。
他只是看着，等待第一个音符跌落。
琴声起来了。
啷朗的手指一旦触键，整个人便沉了进去。
不愧是被无数掌声浸透的名字，他弹的是《伊斯拉美》，那首以艰深闻名的曲子。
没有预演，没有迟疑，音符从他指下滚出来，又快又稳，像一道沿着悬崖奔泻却永不坠落的瀑布。
旋律里满是刁钻的跳跃与复杂的和弦，可他驾驭得轻松自如，没有一个音飘忽，没有一个节拍拖沓。
最后一个和弦消散时，掌声轰然炸开。
这掌声里没有杂质，是纯粹的信服——在场的人都懂得这曲子的分量。
能在毫无准备的情形下如此流畅地征服它，本身已是答案。
连角落里的吉那也抬起手，轻轻合了几下。
她的脸上映着灯光，却没有为丈夫骄傲的神采，只是一种平静的认可。
她也曾完整地弹下过这首曲子，所以更明白，此刻响起掌声，只为那确凿无疑的技巧。
琴键流淌的不仅是音符。
曲谱间的呼吸，旋律里藏着的悲喜，那些需要被指尖说出的东西，才是真正的门槛。
刚才的演奏行云流水，却不止于流畅。
琴声里漫出了原作者埋下的情绪——苦涩的，灼热的，暗涌的。
掌声之所以响起，是因为听者被那情绪浸透了。
吉那的掌心藏着一折纸条。
掌声落下时，她的目光转向角落。
许多道视线也跟着移过去。
那个名字早已传遍南北。
三部暗色乐章将他推上神坛，而后一首七里香，彻底钉牢了位置。
此刻所有人都等着，想听神明如何评判凡人的演奏。
演奏者微笑着望向他。
等待。
可他依旧沉默。
只瞥了身侧人一眼，便起身朝钢琴走去。
在无数道目光的包裹中，他坐下。
本不必如此。
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