可你们偏偏挑了这一首——偏偏是那一首。
那就……
“见笑了。”
指尖落下。
第一个音浮起的刹那，空气便凝固了。
最后一个音消散时，全场仍是一片死寂。
一张张脸僵在原地，瞳孔里晃着未褪的震动。
……疯了。
这简直……荒谬。
若说方才的演奏是对曲谱的忠实呈现，那么此刻响起的，则是从骨髓里渗出来的完成态。
节奏、分段、情绪的起落——每一寸都形成了碾压。
彻底的、毫无余地的碾压。
在场的人都懂琴。
无需谁点破，天与地的差距，已经扎进了耳朵里。
强。
强得让人哑然。
没有一句评价，只用琴键回应。
你弹这一首，我也弹这一首。
你说献丑，我也说献丑。
直接得近乎粗暴。
他起身，看向仍站在琴边的演奏者。
对方已经敛起了方才的震动，换上叹服的笑：“厉害……没想到许先生对钢琴的钻研，也深到这种地步。”
“过奖。”
“只是恰好熟悉这首罢了。”
“谈不上什么造诣。”
没人信这话。
能将伊斯拉美弹成这样的人，手指怎么可能只困在一首曲子里？
视线再落向他时，已染上了鲜明的敬畏。
指尖离开琴键的刹那，空气里最后一丝震颤归于沉寂。
许明转身时，那些投来的目光已经变了质地——先前审视的锋芒悄然融解，化作某种温热的、近乎液态的认可，无声地漫过大厅。
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