他点头，手指无意识摩挲着纸页边缘。
纸张很滑，滑得留不住指纹。
马匹突然打了个响鼻。
恭俊吓得松开手，踉跄着后退两步，沙土溅上他雪白的戏服裤脚。
年轻人低头去看，肩膀垮下来，那点强撑的得意终于碎干净了。
许明翻身下马，缰绳在掌心勒出浅红的痕。
“再来。”
他说，声音里听不出情绪。
棚顶的帆布被风吹得鼓起来，又塌下去，像某种巨大的呼吸。
远处有谁在试戏，念台词的声音断断续续飘过来，听不清内容，只听见尾音一次次扬起，又一次次跌落。
许明看着恭俊第二次伸手去抓马鞍，这次动作更慢，更迟疑，像在触碰什么易碎的东西。
他忽然觉得累。
不是身体上的——威亚勒出的疼已经麻木了。
是另一种累，从胃里慢慢往上爬，爬到喉咙口，变成某种想吐又吐不出的恶心。
他想起那些待播剧的预告片，自己的脸在不同故事里重复同样的表情；想起首映式上记者们永远在问“这次角色有什么突破”
；想起化妆间镜子里那个越来越熟悉又越来越陌生的人。
恭俊终于坐上马背，姿势别扭得像第一次穿西装的孩子。
他咧开嘴想笑，可嘴角只抽搐了一下。
“保持住。”
许明说，目光却越过他，落在更远的地方。
道具组开始布灯了，钨丝灯泡一盏盏亮起来，在尚未暗下去的天光里显得微弱而倔强。
有个场务扛着轨道从旁边经过，鞋底踩在沙石上发出咯吱咯吱的声响。
这些声音许明都认得，它们组成了他过去七年的每个白天与夜晚。
可今天，它们听起来像钟表走动的声音。
滴答。
滴答。
滴答。
“许老师，”
恭俊在马背上叫他，声音有些发颤，“接下来呢？”
许明抬起头。
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