他扯下耳机，金属的冰凉触感还留在耳廓。
不对。
这感觉不对。
一个演戏的，手指该沾着片场的灰，而不是琴弦的锈。
他喉咙里滚过一声含糊的咕哝，像被什么噎住了。
这几年，耳朵里灌满了糖浆似的调子。
甜的，软的，黏糊糊的，十个里有九个在念叨着差不多的心事。
听众好像也习惯了，蜷在这种声音里取暖。
爆款？
那得看运气，看风往哪儿吹。
可屏幕里那个人的声音是干的，冷的，像冬天玻璃上的呵气，一划就留下一道清晰的痕。
副歌部分那几个转折，刀锋似的，劈开了所有预想的套路。
他重新戴上了耳机。
第二遍。
每一个音符都像细针，扎在某个他不愿承认的地方。
承认好听不难，耳朵不会骗人。
难的是承认这声音来自许明——那个名字总和他出现在对立标题里的人。
演技？
他没话说。
但这里是声音的战场，是他的地盘。
手指无意识地敲着桌面，哒，哒，哒。
和旋律的节奏错开，显得焦躁。
抄袭的念头像水底的泡泡，不合时宜地冒了上来。
也许只是不愿信。
凭什么？
凭什么那双惯于演绎悲欢的手，还能握住更直接的、刺痛人心的东西？
夜更深了。
窗外零星的车灯划过，像短暂的流星。
薛之骞关掉视频，黑暗瞬间吞没了他。
可那旋律没走，顽固地在脑内回旋，每一个转折都清晰可辨。
他忽然想起很久以前，自己第一次抓住一段旋律时的战栗。
那种纯粹的、不容置疑的“对”
的感觉。
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