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拳脚落在身上的闷响混着片场灰尘的气味，他记得每个关节撞击地面的震颤。
**后的导演喊“过”
时，他吐掉嘴里的血沫——不是真血，糖浆混着铁锈味的色素。
那段被反复修剪的打戏最终留在成片里，像一道暗疤。
多年后酒局上，有人提起旧事。
“你记不记得……”
李导晃着杯中琥珀色的液体，冰块碰撞声清脆，“白锦庭当时想删了那段。”
许明没接话。
他想起那日对方突然改戏，武术指导愣在原地的表情。
原本该是套招的练习，却成了单方面的压制。
片场静得能听见电线在风中嘶鸣，所有目光粘在他的后背。
“他怕你。”
李导忽然说。
杯沿凝着的水珠滑落，在桌布上洇开深色的圆。
许明笑起来。
这些年他演将军、演枭雄、演说一不二的人物，再没人让他跪着说话。
可有些东西比拳脚更难躲——比如某个午后，对手演员眼底一闪而过的寒意，像刀锋擦过喉结前的凉风。
“不是怕。”
许明转动酒杯，灯光在液体里折成碎金，“他只是闻到了相似的味道。”
野心。
饥饿。
属于掠食者的腥气。
哪怕当时他还蜷在泥里，指甲缝里塞满污垢。
李导怔了怔。
他记忆里那个在道具堆旁啃冷盒饭的年轻人，如今坐在长桌主位，袖扣折射的光刺得人眼疼。
时间真是最暴烈的改戏者——它把默不作声的沙包，重写成了需要仰视的碑。
“接吧。”
许明放下杯子，瓷器碰触大理石台面发出短促的脆响，“那个反派角色。”
窗外霓虹流淌成河，他看见玻璃上映出的脸。
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