遥在门后坐着。
不是坐，是跪坐。
膝盖压在裙子上，裙子压在地面上，地面是黑的，黑得像没点灯的琴房地板。
她把那本泛黄的书摊在膝头，第四十三页朝上。
空白的。
干净的。
没有字。
她盯着那页纸看了很久。
黑暗里不是完全没有光。
门板那头透过来的暖白光从门缝底下爬进来，在地面上铺出一条细线，线延伸到她膝前就断了。
断口处，第四十页融进门板时留下的温度还在，像有人隔着一扇门点了盏小灯，灯油快干了，但没灭。
她低头看自己的手。
右手食指的伤口已经结了薄痂，痂是暗红色的，边缘翘起来一点。
左手掌心还留着门板光斑烫过的印子——不是伤，是一种暖色的、像被太阳晒过的皮肤印记。
她忽然想起六岁那年。
钢琴老师让她把 《小星星》弹八遍，弹到第八遍时她加了一个音。
老师没骂她，只是把琴盖合上，说“标准版本里没有这个音，考试的时候不要弹”。
她当时点点头，后来就再也没弹过那个音。
可刚才在壳里，她弹了。
不是用钢琴。
是用胸口。
是用断铅笔划破纸面时心里响起来的那个振动。
第九个音。
她把书翻到第四十二页。
裂口还在，暖白光从裂口里漏出来，照着那几行光写的字：“壳在长。
但纸还在。
故事还在。
我还在。”
“我还在。”她念出声。
声音在黑暗里撞上门板，弹回来，变成两个字贴在自己脸上。
然后她听见了门板那头的心跳。
不是孤门夜的心跳声——是花的心跳。
永恒之花在孤门夜怀里，种子在掌心，第三瓣的裂缝合到八分之一，光像萤火虫快灭时的最后一闪。
但那一闪一闪的节奏，遥听见了。
隔着门，隔着木头，隔着壳重新长出来的灰，听见了。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........