他记得施工那天来了不少人，民夫自愿出工，不要钱，只求在碑上刻个名字。
他说不必，他们说要。
最后折中，在背面记了参与者的籍贯。
这事没上账，也没报朝廷，纯粹是百姓自己想留个印。
他收回手，掌心有点凉。
南方的地平线还在雾里藏着，什么都看不清。
但他知道那边还有事。
盐政没改，漕运堵着，南诏那边蛊虫死灰复燃，倭岛渔船又开始越界。
这些不会写在檄文里，也不会有人敲锣喊冤。
它们藏在账本夹层里，在私信密语中，在某个县令半夜烧毁的卷宗里。
可今天不想管。
今天这城头上，没有军情急报，没有斥候跪禀，没有谁拿着血书求他主持公道。
只有风，有点冷，吹得披风鼓起来，像要飞走。
他没动。
下面传来吆喝声，是早点摊支起来了。
蒸笼掀开，白气冲天，包子香味隐约往上飘。
有个瘸腿老兵拄拐路过，摊主立刻给他端了碗热汤，没收钱。
老兵也没谢，坐下就喝。
两人熟得很，中间不用话连接。
陈长安望着，眼角微不可察地松了一下。
他想起守城第三夜，那个递干粮的小兵。
脸糊着血，话没说完就倒了。
那时候他接过东西，放在案上，第二天喂了狗。
现在他要是再接到一口吃的，大概不会再放下了。
但他也不会回头去找那孩子的家。
村子早没了，登记册烧了，三百六十一这个编号，除了他没人记得。
可有人记得。
底下那个瘸腿老兵，每到忌日都会去碑前摆一碗酒。
没人指使，也不是命令。
他就是去了，倒满，点燃，火苗窜一下，熄了。
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