杀他个片甲不留！”
一个老汉拄着拐杖站在路边，穿着双露脚趾的草鞋，手里举着块木牌，上面用炭笔歪歪扭扭写着：“愿以残年，换太平一日。”他没喊，只是盯着陈长安，嘴唇哆嗦着，像是在默念什么。
陈长安看见了。
他没停下，但左手悄悄摸了下胸前暗袋——那里有个铜扣，硬邦邦的，隔着两层布料硌着指尖。
他想起昨夜她靠在他胸口说的那句话：“你要活着回来。
不然，我做鬼也不放过你。”
他没答。
现在也不会答。
队伍走得不快。
一千人，全是老兵，马不齐，甲不整，有些人的刀还是从家里带出来的柴刀改的。
可脚步声却齐，一下一下，踏在冻土上，闷响连成一片，像远处滚来的雷。
路边有个妇人突然跪了下来。
不是哭，也不是喊，就是扑通一声跪在泥地里，双手举着个襁褓，往陈长安这边递。
孩子还在吃奶，闭着眼，小嘴一嘬一嘬的。
她仰着头，脸上全是泪，可一句话不说。
陈长安勒了下马。
他没说话，只是抬起手，冲那妇人点了下头。
然后继续走。
人群更躁动了。
有人开始敲锣，有人拿棍子砸锅底，叮叮当当的声音混在一起。
一个盲童的父亲站在沟沿上，手里举着根烧焦的毛笔，那是他儿子昨天当众烧掉的——为了表决心，说“从此不写闲诗，只记战功”。
“陈大人！”那人忽然吼了一声，“我儿看不见路，可他知道你在前面走！
你就当他的眼！”
陈长安喉咙动了下。
他想说什么，可张了张嘴，最后只从牙缝里挤出两个字：“……好。”
队伍继续向前。
太阳爬高了些，照在人身上，有点温吞的暖意。
可风还是冷，刮在脸上像砂纸。
陈长安的披风破了个角，被风鼓着，一下下拍他后背，像有人在轻轻推他。
他回头看了一眼。
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