不是逃跑，就是脚跟无意中蹭着地退了那么一点。
他立刻站住，像是怕被人发现，可肩膀已经塌了下去。
又一个人低头看了看脚下的土，再抬头时眼神变了。
陈长安没看他们。
他只是轻轻抖了下缰绳。
马没动。
他又抖了一下，这次重了些。
老马终于迈步，往前走了半尺，停住。
他坐着不动，像一座石像，披风一角被风吹起，啪地打在马背上。
敌阵最前排的一个百夫长缓缓抬起手，不是下令，而是摸了下自己的脖子。
他的喉结上下滑动了一下，咽了口唾沫。
阳光照下来，晒得人脸发烫。
陈长安眯了下眼。
风里有股味，混着血腥和马粪的臊，还有点草灰气。
他记得这味道——十年前西市口起火那天，也是这个味。
那天他背着姐姐往河边跑，路上摔了一跤，手掌按进烧焦的茅草堆里，烫得钻心。
现在这味又来了。
他低头看了眼剑鞘。
缺口还在，去年冬天砍冰河时磕的。
那时候水下有暗流，吸人腿，他一刀劈下去，整条河都颤。
今天这一剑，比那一刀快。
他右手松开剑柄，换左手扶着鞍桥。
动作有点迟缓，右肋牵着疼，呼吸顿了一下。
但他没皱眉，也没喘粗气，就那么坐着，像什么事都没发生。
敌军阵营里，有个人把刀插进了地里。
不是扔，是慢慢弯腰，把刀尖朝下杵进土里，然后直起身，站着不动了。
旁边那人看了他一眼，也没说话。
陈长安抬起手，不是拔剑，也不是挥手，就是把手举到半空，停住。
风吹得袖子鼓起来，像一面小旗。
没人知道他要干什么。
他自己可能也不知道。
但他就这么举着，手在抖，幅度很小，几乎看不出来。
只有他自己感觉到——那股潮水退了，力气跟着下去了，留在体内的是一阵空荡荡的虚。
他咬了下后槽牙。
舌尖抵着上颚，铁锈味更浓了。
远处传来一声马嘶，很远，可能是后军的。
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