他的影子拖得很长，一直延伸到城门口，几乎盖住了第一排百姓的膝盖。
风又起了。
这次是从西边来的，带着点沙粒，打在脸上有点疼。
他终于开口，声音不大，只有身边几个人听得清：
“这片地，不能丢。”
说完，他转过身，面向人群，抬起右手，食指缓缓划过城楼下的每一张脸。
动作很慢。
像在点名。
像在承诺。
最后，他的手停在半空，指尖对着北方。
城楼下，一个孩子学着他，也举起小手，指向同一个方向。
没人笑，没人哭。
所有人都等着。
等着那一声号。
等着命运落锤。
陈长安站在原地，披风鼓起，像一面不肯倒下的旗。
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