陈长安还是没动。
手依旧按在剑柄上。
他忽然觉得有点饿。
早上没吃饭，药味还在舌根底下赖着，苦中带涩。
他咽了口唾沫，喉咙干得发紧。
他知道他们在想什么。
不是信他，是怕剑。
怕这把能削龙角的剑，下一回会不会落在自己脖子上。
他们低头，不是认契，是认凶。
但现在没关系——现在只需要他们怕就够了。
风又吹进来。
这次卷起了那片木屑。
黄褐色的小渣子打着旋，在空中飘了半尺，最后落在一个兵部小吏的袍角上。
那人浑身一僵，眼珠子都不敢转，生怕惊动了什么。
他盯着那点渣子，看着它慢慢沉进布纹里，像块烧焦的皮。
陈长安的影子拉得很长。
从殿门斜**来的阳光把他的影子投在金砖上，一直延伸到前排官员头顶。
黑影盖下来，像块幕布，压在他们低垂的后颈上。
有人觉得脖子发凉，像是已经被什么东西抵住了。
他没说话。
也没走。
手还在剑柄上，拇指卡着那道痕。
他忽然想起工部那个老匠人走时的样子——捧着剑和木角，缩在角落里，像只怕挨打的狗。
那把剑以后会被重铸，会刻上新字，会成为执契的法器。
但现在不是时候。
他眨了眨眼。
眼角有点干。
昨晚睡得不好，梦里全是水声。
苏媚儿在暗河底下拽他，头发散开像海草。
他挣不开，也不想挣。
醒来时嘴里还有股河水的腥味，到现在都没散干净。
殿里还是没人出声。
连咳嗽都不敢。
有个老臣肺管子痒，硬是把咳意压成了一声闷哼，从鼻腔里挤出来，像被掐住脖子的鸡。
他太阳穴突突跳，额角青筋暴起，可还是死死贴着地。
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