殿里的灰还在飘。
阳光斜切进来，照得那些细尘像浮在半空的死虫。
金砖上的影子没动，陈长安的脚没挪过地方，手也还搭在剑柄上，只是拇指已经离了那道新划的痕，五指缓缓松开，掌心朝下，轻轻往下压了压。
这动作不大，但在前排人眼里，像是天塌了一角终于落了地。
有人眼皮一跳，以为他要拔剑。
可等了几息，什么都没发生。
那手就那么虚按着，不碰地，也不抬，像是在等什么。
尚书仆射额头上汗湿了一片，鼻尖滴下一滴，砸在金砖上，洇出个小黑点。
他喉咙动了动，想咽口水，却干得发痛。
他知道这是让他抬头的信号——不是恩典，是命令。
再伏着，反而成了抗拒。
他慢慢抬起脸，脖子僵得像生锈的门轴。
白须贴在下巴上，微微发抖。
他不敢看陈长安的脸，只敢盯住对方腰间的剑鞘。
紫檀木包边，铜扣锃亮，映出他自己扭曲的眉眼。
左都御史见他抬头，也跟着动了。
户部尚书咬牙，膝盖一软，撑着地坐直。
一个接一个，百官陆续仰面，没人敢站起，也没人再把额头贴下去。
他们跪坐着，背脊绷紧，眼珠子不动，余光扫来扫去，看谁先开口。
没人想当第一个。
说早了，像谄媚；说晚了，像不服。
可不说，更不行。
陈长安站着，目光从人群前排扫过，最后停在尚书仆射头顶。
那人头发花白，冠带歪了半寸，露出一道青筋，突突跳着。
陈长安没说话，也没皱眉，就那么看着。
眼神不凶，也不冷，就是直勾勾地钉着，像秤砣压在人心上。
三息。
五息。
空气越来越紧，像被抽了气的皮囊。
尚书仆射终于撑不住。
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