这一幕像水波一样荡开。
下午未时，西市口有商户在铺面前立了石板，刻契为证，承诺“童叟无欺，短秤自罚”。
北街一对夫妻争执多年，今日请里正作保，写下和离之契，双方签字画押，当场焚香为誓。
就连城门口卖糖糕的老妪，也在摊子后头挂了块木牌，上写“今日所售，皆守此约”。
没有人组织，也没有人下令。
事情就这么发生了。
百官还在原地站着。
从早上到现在，没一个人敢走。
他们看着百姓自发刻契，看着那些粗陋的石碑、木牌、砖刻竖起来，心里像被什么东西一点点掏空。
他们的权力哪儿去了？
以前一道公文下去，百姓跪接，焚香供奉，像捧圣旨一样。
现在呢？
百姓自己写“契”，自己刻，自己守。
官府不再是唯一的规则制定者，甚至不再是最终裁决者——你判得不公，人家可以拿“契”去别的地方告。
一名老尚书终于忍不住，颤巍巍上前几步，嘴唇哆嗦：“陈……陈大人，祖制三千年，岂能一日尽废？
这‘契’字无根无基，若人人自立章程，天下岂不乱套？”
话音未落，陈长安转头看了他一眼。
就一眼。
老尚书脚步顿住，后面的话全卡在喉咙里。
他不是怕死，他是突然意识到——自己说的这些，在眼前这满城刻契的景象面前，显得太旧了，旧得像件褪色的官袍，穿在身上都抬不起头。
其余官员见状，纷纷低头，再不敢看陈长安的方向。
风穿过广场，吹动衣袂，发出窸窣声。
阳光照在那块无字碑上，映出一道长长的影子，横在百官脚前。
陈长安缓步走过队列前方。
他走得不快，也没看任何人，但每一步落下，都像踩在人心上。
百官本能地往后缩，肩膀塌下，头垂得更低。
他在队伍尽头停下，淡淡说了句：“今日所见，便是明日所行。”
说完，转身就走。
没人敢动，没人敢问，连呼吸都放轻了。
陈长安沿着宫墙往南走，脚步渐缓。
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