他把信放在案头正中间，又挪了挪，往里推了寸许，避开窗缝漏进来的夜风。
桌上还有几份未批的军报，他看都没看，直接用镇纸压住边角。
旁边茶杯里剩了半口冷茶，他端起来喝了一口，涩得皱眉，但也咽了下去。
站起来，走到窗前。
院子里那棵老槐树还在，枝干歪斜，去年冬天被雷劈过一半，另一半硬是活了过来。
他记得苏媚儿说过，这树跟她一样，砍不死。
他没接话，只笑了笑。
今晚无月，星星也不多。
风吹动屋檐下的铜铃，响了一声，又哑了。
他靠着窗框站了一会儿，忽然弯腰，把案上的信又拿起来检查了一遍封口。
确认没漏墨、没破损，才重新放回去，这次放在了砚台和笔架之间——最稳妥的位置。
他知道她迟早会来。
他也知道，她一定会生气。
但她懂他。
比任何人都懂。
她不会哭着求他留下，也不会带兵追他到深山。
她只会等，等到该走的时候，自己找上门。
他不想让她等太久。
可也不能太早。
他回到椅子上坐下，没再点第二盏灯。
屋里只剩这一豆光，照着他半边脸，另一边藏在暗处。
他闭了会儿眼，耳边全是白天的声音：万人齐呼，孩子唱童谣，铁匠敲灯，老农递寻王券……那些声音像潮水，一波波涌上来，又退下去。
他不是不想留。
他是不能留。
人一旦被抬到高处，往下看全是仰脸，再没人敢平视你。
他今天扶得起十个、百个，但扶不起千万个。
他们需要的不是一个操盘手，是一个神。
可他不是神，他只是陈长安，一个背了二十年仇、拼了半条命活下来的人。
他睁开眼，看向案上那封信。
信很薄，话很少，但该说的都在里面了。
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