她拿起一块残破的帐幔残片，指着上面一处被虫蛀出的破洞：“你们看这块绣片。
虫蛀的洞口边缘是锯齿状的，和火烧的焦洞完全不同。
修复虫蛀，需要先加固洞口边缘的纤维，防止继续崩裂，然后再用补绣的方式填补缺口。
而修复火烧，则需要先去除碳化的部分，再进行加固和补绣。
不同的损伤，需要不同的处理方法。”
学员们围过来，仔细看着那块残片上的虫蛀洞口，有人拿出笔记本记录，有人用手机拍照，有人小声讨论着可能的修复方案。
星遥看着他们专注的样子，心中涌起一种满足感。
她发现，教学这件事，最大的快乐不是来自于“教会了别人什么”，而是来自于“看到别人因为你的引导而自己找到了答案”。
两周后，修复实践课程的展示如期举行。
八个小组依次上台，展示他们修复完成的绣片，讲解他们的修复思路和过程。
有的小组修复得相当出色，补绣的部分和原作衔接自然，几乎看不出修复的痕迹；有的小组则略显稚嫩，补绣的针脚不够均匀，颜色的过渡也不够自然。
但无论如何，每一组都完成了任务，每一组都在这个过程中学到了东西。
星遥坐在台下，听着学员们的讲解，不时点头，偶尔提问。
她发现，当学员们站在台上讲解自己的作品时，他们的眼中有一种光芒——那种光芒，她曾经在母亲的眼中看到过，也曾经在自己的心中感受到过。
那是当你真正理解了一件事情、真正掌握了一项技能时，才会散发出的光芒。
课程结束后，学员们陆续离开了绣心居。
星遥一个人坐在凉棚下，整理着今天的笔记和照片。
夕阳将院子的影子拉得很长，桂花树的枝叶在晚风中轻轻摇曳，投下一片斑驳的光影。
她放下笔，靠在椅背上，闭上眼睛，享受着这一天中难得的宁静时刻。
“今天讲得不错。”顾安安的声音从廊下传来。
星遥睁开眼睛，看到母亲正坐在廊下的藤椅上，手中端着一杯茶，目光平静地看着她。
她笑了笑，说：“是吗？”
“嗯。”顾安安说，“你讲修复虫蛀那段的时候，举的例子很生动。
学员们都能听懂。”
星遥没有说话，但心中涌起一股暖流。
她知道，从母亲嘴里得到这样的评价，并不容易。
“妈。”她开口叫道。
“嗯？”
“你觉得，我能把补天绣传下去吗？”
顾安安没有立刻回答。
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