虽然花瓣的形状不太规整，花心的颜色也不太均匀，但那朵歪歪扭扭的向日葵，却有一种说不出的天真和可爱，像是真的在阳光下昂着头、迎着风摇摆。
小雨举着那幅绣品，左看右看，脸上露出一种自豪的笑容：“我绣好了！”
“绣得很好。”星遥说，“这是你送自己的生日礼物吗？”
“嗯！”小雨用力地点了点头，然后又想了想，说，“我还要送给妈妈一朵。
妈妈喜欢玫瑰花。”
“那你明天再来，我教你绣玫瑰。”
“好！”小雨高兴地跳了起来，然后捧着那朵向日葵，蹦蹦跳跳地跑出了体验坊。
星遥站在门口，看着那个小小的粉色身影消失在巷口的夕阳中，心中涌起一种温暖而柔软的情绪。
她想起自己九岁的时候，外婆也是这样手把手地教她穿针引线。
那时候她和小雨一样，绣出来的东西歪歪扭扭的，但外婆从来不批评她，只是说：“慢慢来，多练就好了。”
她转身走回屋里，开始收拾桌上的针线和布料。
阳光透过木格窗洒进来，将那些散落的丝线染成一片温暖的金色。
她拿起小雨留下的那朵向日葵，看了看，然后小心地把它收进了一个抽屉里——那个抽屉里，还收着其他学员们的作品，有那位老太太绣的叶子，有上海姑娘绣的玉兰花，还有其他许多人留下的针脚和记忆。
立秋后的第三天，体验坊来了一位特别的客人。
那是一位中年男人，大约四十多岁，穿着一件洗得发白的工装夹克，手里拎着一个鼓鼓囊囊的帆布袋。
他的面容黝黑而粗糙，手指粗短，指甲缝里嵌着洗不掉的油污，一看就是常年干体力活的人。
他站在体验坊门口，犹豫了很久，才鼓起勇气跨进门来。
“你好，”星遥迎上去，“是想体验一下刺绣吗？”
男人摇了摇头，又点了点头，最后从帆布袋里掏出一件东西，放在桌上。
那是一件军绿色的旧上衣，叠得整整齐齐的。
星遥展开一看，发现是一件老式的陆军作训服，面料已经洗得发白，边角有磨损，左胸口的位置有一个小小的破洞——不是撕裂的，像是被什么东西烧出来的，边缘有焦黑的痕迹。
“这是我爸的军装。”男人说，声音有些沙哑，“他参加过自卫反击战，这件衣服是他当年穿过的。
这个洞，是子弹擦过去的时候烧出来的。”
他顿了顿，又说：“我爸去年走了。
走之前，他跟我说，这件衣服他想补好，穿上它走。
但我没来得及帮他补。”
星遥低头看着那件军装上那个小小的焦洞，沉默了片刻。
她想起那幅梅花图上同样被火烧出的焦洞，想起自己一针一线填补那些空白时的感觉。
不同的衣物，不同的年代，不同的故事，但那种想要修复的心情，却是相通的。
“你想让我帮你把它补好？”星遥问。
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