只有死寂。
那种要把脑浆子都煮沸了的锣鼓声没了，孙悟空那一口一个“呆子”的咆哮没了，哪吒那阴森森的笑声也没了。
张狂睁开眼，发现自己没躺在病床上，也没在泥坑里。
他站在一片灰蒙蒙的废墟上。
脚下踩着的不是地砖，是一块断成两截的牌匾，上面朱红色的漆剥落了大半，隐约能认出“出将”两个字。
头顶上，原本挂着大红灯笼和鬼脸面具的戏台顶棚，这会儿塌了一半，像个被开膛破肚的巨人胸腔，露出里面发霉的横梁。
这就是他的内景。
那座曾经热闹非凡、阴森诡异的“皮影戏台”，此刻就像是个散了场几百年的乱葬岗。
“喂。”
张狂喊了一声，没人搭理。
只有废墟正中央，立着三面磨得发乌的老铜镜。
他走过去，往第一面全是裂纹的镜子里瞅了一眼。
“操。”
镜子里没大圣，只有一个浑身黑毛、光着膀子的男人。
那男人正疯了一样抠自己的脸，指甲把脸皮撕得血肉模糊，喉咙里发出困兽一样的低吼。
那是他自己。
不是平日里装逼打脸的张狂，是被社会毒打、被异人当狗看、压抑了二十几年的暴怒。
“这就是孙悟空？”
张狂看着镜子里那个发狂的畜生，突然咧嘴乐了。
哪有什么齐天大圣？
请神？
请出来的不过是老子心里那把想捅破天的火！
“别特么嚎了，难听。”
砰！
张狂没有任何废话，一拳砸穿铜镜。
镜片崩飞，划得拳头鲜血淋漓。
他无视剧痛，伸手进那堆碎片里，一把掐住那个虚影的脖子，猛地往外一拽。
“没死就给老子滚出来干活！
装什么受害者！”
黑影一声尖啸，化作黑红煞气，乖乖钻进了他的血管。
爽。
张狂甩了甩血，走向第二面镜子。
镜子里蹲着个穿红肚兜的小屁孩，手里没拿火尖枪，拿着一把生锈的美工刀，正笑嘻嘻地肢解一只青蛙。
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