“嗯。”温照萤把活押印边缘拓进账眼红线，手指被印泥烫出一圈红痕，“所以夜账白天不能入总册。
白天看，是空白；夜里听，全是活口。”
账灯忽然矮了下去。
无脸账吏抬起竹签，账纸上的“听”字开始变淡：“二更将尽，夜账闭。”
温照萤立刻把拓下的印边往外抽。
活押印不肯放，印泥里伸出细红丝，试图把旧铜铃、满的半名木牌和她喉间那声“阿姐”一起黏回替活栏。
满先一步把木牌按住，另一只手压在自己耳侧，不再听夜账里的旧称边缘。
“后巷小满，别挡担子。”她咬着牙重复，“半墙边那个，借火让一让。
满丫头，别回头。”
这些不完整、不体面的街巷叫法，像一把把粗糙的小木楔，楔住了夜账要合上的口。
温照萤趁那一息抽出红线。
红线尾端带出最后一点夜香灰，灰里浮出一行快灭的小字。
净愿楼二更柜。
账灯灭到只剩豆大一点时，小字背面又翻了一下，露出更细的标注：剥名房，称呼库调。
门缝砰地合上。
夜香味断在巷口，像有人用湿布捂灭了一盏香。
温照萤掌心还压着活押印边纹，印泥烫得她皮肉发麻；满靠在墙边，脸色白得厉害，却始终没有松开半名木牌。
她看着那行被拓下来的“净愿楼二更柜”，声音很低：“下一处，是去拿柜？”
温照萤摇头。
她望向净愿楼深处的方向，旧铜铃在掌心里无声发冷。
“先去看，”她说，“剥名房把人的称呼，放在哪一格。”
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