厅内安静了一瞬。
那位年长儒生低头看了看自己的诗句，又抬头看了看萧战，嘴唇动了动，像是想反驳什么，又觉得反驳会显得自己气量太小。
他最终把卷轴慢慢卷了起来，动作比展开时慢了几分，指节在纸上微微用力：大人说得……有理。
敝人确实没有考虑过渡的问题。
另一名儒生见状，连忙铺开一张新纸，上面写着一首七言绝句，字迹清秀端正：我的拙作，请大人指正。
萧战接过来扫了一眼——句式工整，押韵准确，对仗对称，读起来没有任何问题，但也读不出任何新意，像一篇在格子里填出来的文章，每一个字都规规矩矩地待在该待的位置，没有多余的空间留给情绪。
他放下纸卷：工整是工整的。
但没有一句让人想记下来。
那儒生一愣：没有一句……？
你读完一首诗，能记住的往往只有一两句。
如果一句都记不住，那这首诗就只是完成了任务，没有留下什么。
萧战把卷轴推回去，你的第三句和第四句之间没有转折，平平地接上了，读完就忘了。
如果你在第三句结尾加一个问号——让读者心里咯噔一下——第四句再给出答案，效果会好很多。
那儒生低头看着自己的诗，手里攥着笔，不知道该往哪里落。
萧战环视了一圈六位儒生，站了起来：你们这里有纸和墨吗？
借我一张。
光说不练没意思，我写两句给你们看看，权当抛砖引玉。
片刻后，纸墨备齐。
萧战站到案前，提起笔，蘸足了墨。
他没有急着落笔，而是看着面前那张白纸沉默了几息，像是在等墨水渗进笔毫的缝隙里。
然后他动了。
第一笔落下去，笔锋过处墨色饱满，带着一股开阔的气劲：君不见——他写了这三个字，然后停了停，换了口气，接着写下去。
黄河之水天上来，奔流到海不复回。
他写完这两句，没有停笔，笔尖顺势往下，继续写道：君不见，高堂明镜悲白发，朝如青丝暮成雪。
落笔的速度不快不慢，像是已经写过无数次，每一笔都落在它该落的位置上，没有犹豫。
写到人生得意须尽欢时，他手腕略略转了转，笔势从沉稳转为疏放；写到天生我材必有用时，笔锋重了几分，像是故意在那几个字上多留了一点力道。
他没有把整首诗写完——只写到了与君歌一曲，请君为我倾耳听便住了笔。
笔尖离开纸面，在砚台边沿轻轻刮了刮余墨，然后把笔搁回了笔架上。
六名儒生围了上来。
先是凑近看笔势和墨色，接着退后半步看整幅布局。
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