“一炮，炸了一辆。”
战壕里，那些年轻的脸上，开始有了笑。
不是苦笑，不是硬撑的笑，是真正的、从心底涌出来的笑。
那种笑，像冬天里的太阳，像旱地里的雨水，像——打了三年仗，终于看见希望的笑。
赵德胜对着那片还在燃烧的坦克喊，向再也见不到的兄弟们喊：
“你们看见了吗——！
！
！”
“你们可以闭眼了——！
！
！”
笑声，喊声，哭声，在阵地上混成一片。
那些灰蓝色军装的人，笑着，喊着，抱着，哭着。
有人把帽子扔上天，有人抱在一起又笑又哭。
三年了，三年了。
从长城打到上海，从满编打到残兵，从相信能赢打到——不知道自己还能不能活着看到明天。
现在，他们看见了。
看见了坦克被炸成两截。
看见了那些步坦协同的日军，像丧家之犬一样往后跑。
顾云山站在那里，看着那些笑、那些哭、那些喊的人。
他的兵，他的弟兄，他的——用命守在这里的人。
他低下头，看着手里那把卷了刃的大刀。
刀身上全是血，自己的，敌人的，已经分不清了。
他把刀插进泥土里，靠着它：
“后世来的兄弟。”他开口，声音很轻，轻得像怕惊动什么，“谢谢你。”
雷刚摇头。
他站在那里，看着这个浑身是血的旅长，看着这些穿着灰蓝色军装的人，看着这片被炮火犁了三年的土地。
他的眼睛红了，红得像烧红的铁。
“该说谢谢的，是我们。”他指着那片燃烧的坦克，指着那团还在升腾的火焰，指着那些散落一地的钢铁碎片。
“没有你们在这里守着，就没有后世。”他顿了顿，一字一句，“没有后世——就没有这一炮。”
顾云山看着他，看了很久。
然后，他笑了。
那笑容，很难看，满脸的血痂，干裂的嘴唇，红肿的眼睛，但眼睛里有一种释然。
“好。”他说，“好。”
“后世来的兄弟。”顾云山说，“告诉我，后世——好吗？”
雷刚点头，用力点头。
“好。
很好。
没有鬼子，没有战争。
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