“给你七十二小时，”沈岚说，“七十二小时后，不管查出来什么，你回来做交付。
周远的父母已经付了全款。”
陈默点头。
他回到工位，把三块屏幕上的数据窗口全部最小化。
然后他打开搜索引擎，在搜索栏里输入了三个字：周远，林峯，加上那座城市的名字。
搜索结果让他屏住了呼吸。
校篮球队官网有一张两个月前的合影，林峯站在最后一排中间，笑容灿烂，眼睛弯成月牙，和日记里周远描述的一模一样。
而在照片下方的评论区，有一条来自匿名用户的留言，发布时间是上周：
“有些人根本不配活着。”
留言者的头像是一片空白。
陈默给那张合影截图，用图像工具放大林峯的脸部区域。
十六岁的少年，眉目干净，笑容明亮。
他看着那张笑脸，想起周远日记里的句子——“他笑起来的时候眼睛会弯成两道月牙”——然后他把截图上那个小小的匿名评论也一并保存了。
窗外彻底暗了下来。
城市变成了另一副面孔，灯光碎在远处，高架上的车流拉成一条一条移动的光带。
陈默坐在原地没动，屏幕上周远的数字分身正在缓慢地进行第一轮人格生成，那个朦胧的轮廓开始有了眉眼、唇形、发际线的弧度。
十六岁。
溺水。
陈默重新打开那段监控录像，手指停在空格键上。
他知道接下来这七十二小时他会把这十一遍变成一百一十遍，直到在灰绿色的像素丛林里找到那个他需要看到的、能证明一切的细节。
而他现在最想知道的是，周远最后一篇日记里写的是什么。
他记得扫描件的末尾还有几页没看，但那时他停在了那条“他们都知道了”前面。
他翻到日记的最后一页。
字迹比之前任何一篇都潦草，仿佛笔尖在纸上颤抖。
只有一句话：
“明天还是周五。
我会再去那个地方。
如果明天之后我没有回来，请帮我告诉林峯一句话——那天下雨的时候他靠在我肩膀上，我觉得这一辈子值了。”
陈默把这句话读了三遍。
然后他把显示器的亮度调到最低，在黑暗里坐了很久。
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