楚玄还站在那儿。
剑插在天里，手没松。
他能感觉到剑尖那头的东西在动，不是挣扎，是呼吸。
一下一下，像有东西在深处睁眼闭眼。
他的手指贴着剑柄，掌心那道青痕又热了，这次不是残留的血印，是和剑连上了。
他知道不能拔。
一拔，这天就得塌。
风还是没起。
灰烬浮在半空，一根羽毛卡在断墙的裂缝里，动也不动。
远处有人影慢慢靠近，从废墟的各个方向冒出来。
他们走得很慢，有的拄着刀，有的互相扶着，全都朝着祭坛这边来。
最先到的是个矮人老头。
他穿着烧坏的皮甲，手里拎着一把缺了口的战斧。
走到离祭坛三十步的地方，他停住，把斧头往地上一插，单膝跪下。
没说话，只是低头。
接着是一个精灵。
白袍撕了一半，脸上沾着血。
她没走近，站在高处的残墙上，双手交叠放在胸前，闭上眼睛。
然后是兽人萨满，披着骨链，嘴里哼起一段低沉的调子。
魔族女人点燃一支黑火把，举过头顶。
越来越多的人来了。
他们不喊，不叫，也不问发生了什么。
只是一步步靠近，然后跪下，或者站定，望着天空那只巨眼，望着楚玄手里的剑。
楚玄没回头。
但他知道他们在。
天书在他意识里轻轻翻页，一页接一页，像是有人在背后默默念名字。
那些名字他不认识，但天书记着——某个矮人在二十年前救过一个孩子，某个精灵偷偷放走了被囚的奴隶，某个魔族士兵临死前烧掉了征兵名册。
这些事没人提过，也没人夸过。
可现在，一股暖流顺着天书涌进他身体。
第一道光是从他胸口开始的。
不是火焰，也不是闪电，是一种很安静的亮，像是从骨头里透出来的。
七彩龙鳞一块块亮起来，从脖子蔓延到手臂，最后连脚背都泛着微光。
背后的古龙虚影不再模糊，它稳稳地立在他身后，头颅抬起，翅膀展开，却没有发出声音。
剑身开始震。
不是他动的，是剑自己在响。
金纹沿着剑刃往上爬，像是活过来的藤蔓。
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