楚玄的手还在剑柄上。
那把剑仍插在空中，像一根钉子卡在天地之间。
他没动，也没打算松手。
风比刚才大了些，吹得他衣角贴在腿上，发出轻响。
银发被吹到脸前，他懒得拨开。
远处有脚步声靠近，不是一个人，是两个。
一个走得很稳，每一步都像是用尺子量过；另一个脚步轻快，但刻意压着节奏，像是怕踩碎什么东西。
他们走到祭坛边缘，停下。
楚玄没回头，只从余光里看见一高一矮两道身影。
高的那个穿着旧皮甲，肩宽背厚，左臂是金属做的，反着冷光。
矮的那个还是少年模样，脸上有道疤，是从奴隶场留下的记号。
两人并排跪下，没说话。
楚玄闭了下眼。
再睁开时，他抬起空着的那只手，掌心朝上。
皮肤裂开一道细缝，一本虚影般的书慢慢浮出来。
它没有封面，也没有字，只有层层叠叠的光影在翻动，像是风吹过的水面。
这书一出现，空气就变了。
不是热，也不是冷，是那种铁匠铺里刚熄火时的感觉——还有余温，但不再烫人。
铜锤抬起头，盯着那本书，呼吸重了几分。
灰尾没敢看，只是把手放在地上，指尖微微发抖。
楚玄开口了，声音不大：“巴鲁教我的第一锤，是在漏雨的棚子里打的。”
他顿了顿。
“那天他喝多了，说圣匠不是靠手艺封的，是靠心认的。
我不信。
他就把酒泼在烧红的铁上，让我听那一声炸响。
他说，那是灵魂在说话。”
铜锤的手猛地攥紧。
他记得那个棚子。
他也去过。
那时候他还不是流亡者，是族里最有希望接任圣匠的年轻人。
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