楚玄的膝盖陷在焦土里，碎石硌着骨缝。
他听见自己的呼吸声，粗得像破风箱，一下一下扯着胸口。
左臂断口渗血，顺着指尖滴到地上，砸出一个个小红点。
阳光从云缝漏下来，照在他染血的银发上，烫得刺眼。
他没动。
不是不想，是不敢。
一动，骨头就响，像是随时会散架。
可他知道，不能跪太久。
刚才那一声吼已经够了，再低一次头，有些东西就再也抬不起来了。
风刮过来，带着灰烬味。
他撑地，手指抠进土里，借力往上顶。
肩膀脱臼过，现在一用力就钻心地疼。
但他还是站直了。
披风早炸没了半边，剩下那截挂着焦痕，被风卷着拍在腿上。
他没去理，只是站着，赤瞳扫过前方。
人群从四面八方涌来。
不是冲他，是朝他走来的方向。
有人跑着，有人拄拐，有老兵扶着伤员，一步一步挪。
他们脸上有泪，有笑，有说不出的表情。
到了裂谷边缘，纷纷停下，单膝触地，低头不语。
一个矮人走上前，胡子烧焦了一截，手里捧着块黑石头。
他把石头放在地上，退后两步，行了个锤心礼。
接着是个精灵，白袍撕了口子，捧着一段枯枝插进土里。
然后是兽人，把战斧插进地面，围着圈。
魔族人没说话，只将一把匕首轻轻搁在楚玄脚边，转身就走。
没人喊口号，没人念誓词。
但他们都在这儿。
楚玄看着那圈插满武器的土地，忽然觉得胳膊没那么疼了。
他抬手，抹了把脸上的血和灰，指节还在抖，但肩膀挺得更直了些。
他点头，一次，两次，三次，对着每一个跪下的人。
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