灯还在烧。
他坐下，重新铺纸，提笔。
笔尖悬在纸上，没落。
他闭眼。
眼前无声浮现一条线——不是k线，不是估值图，而是一条极细的红线，从紫檀木匣延伸出来，穿过曹鼎的轿子，绕过宫墙，最终钉进某间密室的地板下。
他知道那下面埋着什么。
不是炸药，不是密信。
是另一枚印。
私刻的。
一模一样的“制诰之宝”。
曹鼎从来不会把所有筹码押在一个地方。
他睁开眼，笔尖落下。
写了一行字：
“令工部即刻筹备赤霄剑铸造事宜，七日内呈方案，材料不限，工期不计，务求极致。”
写完，他吹干墨迹，将纸折好，放入抽屉底层。
油灯忽闪了下。
他抬头，看了眼窗外。
天没亮，云厚，压着屋脊。
他坐回椅中，左手仍插在袖里，摩挲着那枚金印。
指腹一遍遍划过龙鳞。
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