夜风穿过敞开的木门，在茅屋内打了个转，吹动了桌角那张未收起的信纸。
纸边微微颤动，像是有人刚离开不久。
门外泥地上，一行脚印从门槛延伸出去，浅浅地印在潮湿的土里，走到半路便被夜露浸散，再不见踪迹。
屋里没人。
油灯灭了，火灰凉透。
桌上三片竹简并排摆着，其中一片正面刻着八个字：“天地为盘，民心为子。”墨痕深陷，刀锋凿入竹肌，横竖如铁划，一笔一画都不带迟疑。
另两片空白朝上，没写字，也没盖印，就那么静静躺着，像等后人自己去读。
门槛外，两个穿旧甲的将领站着。
一个左肩缺了护板，露出结痂的刀口；另一个腰间佩刀是断的，用麻绳缠着刀鞘。
他们互看了一眼，没说话，同时单膝跪地，额头轻触门槛前的石板，叩了一个头。
起身时动作极慢，仿佛怕惊扰什么。
“主上走了。”左边那人低声说。
“不是走。”右边那人伸手推了下门，木轴吱呀响了一声，“是退场。”
他迈步进屋，靴底踩在干草上发出碎裂声。
走到桌前，盯着那八字看了很久，才伸出双手，指尖悬在竹简上方半寸，停了两息，才轻轻捧起。
竹片入手微沉，边缘毛刺刮过指腹，有点扎手。
他翻过来检查背面，又对着光看纹理，确认没有暗文、机关或夹层。
“就这些？”他问同伴。
“就这些。”对方站在窗边，摸了摸熄灭的灯盏，“没留话，没传位，连块玉珏都没摔。
这不是交代后事，是交作业。”
两人沉默片刻。
外面天色渐亮，山雾从林间漫上来，裹住屋檐。
远处传来鸡叫，一声接一声，打破了寂静。
“拓印。”最后那个断刀将领开口，“八份，快马送出去。
州府县学、军营驿站、市集码头，每处贴一张。
原句不动，错一字者斩。”
“要不要加个由头？
比如‘陈公遗训’之类的？”
“不加。”他摇头，“他不留名，我们就不替他挂招牌。
谁爱念谁念，谁不信拉倒。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........