电话挂断之后，星遥在灯下坐了整整半个小时。
山河图平铺在桌面上，那幅她亲手补完的海面，在灯光下泛着细密的丝光。
她的手指停留在那片新绣的浪花上，指尖触到一根异样的线——就是那根混在她自己针脚里的旧银线，绕成一个小圈，像是某人刻意留下的记号。
她凑近了看，发现那根银线并不是她绣进去的。
它藏在她补绣的针脚底层，像是很早以前就埋在那里，等她绣到这片海时，自然会把它覆盖住。
换句话说——冯秀芝在七十年前，就已经算好了她会在这里落针，并且把这根银线留在了她一定会碰到的地方。
她用小镊子轻轻把那根银线挑出来。
线很长，足足有三四十厘米，末端系着一个极小极小的东西——一粒桂花籽，已经碳化了，黑乎乎的，只有芝麻大小，被银线牢牢地缠着，像是某种信物。
桂花籽。
录音里最后一句话——“命那封，问你外婆坟前的桂花。”
星遥把那粒碳化的桂花籽放在掌心里，看了很久。
然后她起身，上楼，敲响了母亲的房门。
顾安安还没睡，靠在床头看书。
看到星遥进来，她放下书，目光落在她掌心的那粒小黑点上。
“这是什么？”
“冯秀芝留在山河图里的。”星遥说，“一根银线拴着一粒桂花籽，藏在海面的绣层底下。
我补海的时候把它盖住了，今天才发现。”
顾安安接过那粒桂花籽，凑到灯下看了看，脸色微微一变。
她没有说话，起身走到衣柜前，从最底层的抽屉里翻出一个铁皮盒子，打开，里面是一些零零碎碎的旧物——几张泛黄的照片、一枚生锈的顶针、一块褪色的蓝布帕子。
她从盒子底部抽出一张对折的纸，展开，递给星遥。
那是一张信纸，纸质已经脆得发黄，折痕处几乎要断裂。
上面的字迹是毛笔写的，端正秀丽，带着一种老派女性的温婉和坚韧——
“秀兰吾妹：
见字如面。
我行前在你院中桂花树下埋了一坛桂花酿，本说好三年后启封同饮。
谁知一别便是山海相隔，此生不复相见。
酿已陈，人已老。
你若还能走动，替我把那坛酒起了，倒在桂花根下。
就当是我回来了。
秀芝 手书
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