林远站在走廊里，手里攥着那张纸条。
他把纸条翻过来，凑着灯光看。
背面还有一行更小的字，藏在“小心背后”的笔画里，不仔细看根本看不出来。
他用指甲轻轻刮了一下，字迹露出来：
“他一直在。”
他的手指猛地收紧。
他站在走廊里，月光照在他的脸上。
脑海中闪过太仓宝船司的画面——签押房的门槛，木头的，磨凹了。
每天多少人从上面踩过去。
孙文书踩过，刘典簿踩过，那个人也踩过。
磨凹的那块，谁踩的？
不知道。
周世安站在暗处，手里提着灯。
“纸条背面还有一行字。”
周世安走过来，接过纸条，对着灯光看。
他的手指停住了。
“他一直在。
不是‘他在你身边’，是‘他一直在’。
从太仓开始，他就在。”
林远站在走廊里，月光照在他的脸上。
他想起太仓，想起宝船司，想起那个端茶倒水的灰衣裳书吏。
不是孙文书。
孙文书只调换值夜人。
那个人，是另一个人。
他一直在。
他见过他，无数次。
但他从来没有注意过他。
他走进舱房，把门关上。
把灯放在桌上，把白绢叠好，把孙文书的玉佩放在桌上。
跟其他十一块并排。
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