朱雀大街两旁的百姓也不再喧闹。
他们看见了什么——远远的，明德门城门外，一队人影正缓缓朝这边移动。
人数不多，走得极慢，每一步都像踩在泥泞里。
最前面的是颉利本人。
他穿着那件被马蹄踩得皱巴巴的黑貂皮袍，袍角上还沾着铁山脚下的泥。
他的头发散乱地披在肩上，脸上的皱纹比几个月前深了好几层。
他走得很慢，不是因为不想走，是因为脚上还带着不久前从马上摔下来时留下的伤。
他身后跟着的是他的妻妾和子侄，再往后是突厥各部投降的俟斤、啜和达干。
他们也都穿着各自部族最体面的衣袍。
那些衣袍上绣着狼和鹰的图腾，缀着金银丝线，在日光下依旧闪着华贵的光泽。
可那些衣袍底下的人却像被抽走了脊梁，目光垂落在地面上，肩膀微缩着，像一群被暴风雪驱赶着不得不离开故土的羊。
当那个穿着皱巴巴黑貂皮袍的身影出现在城门洞下时，整条朱雀大街沸腾了。
那不是欢呼，是嘶吼。
是无数声音从无数喉咙里同时炸开、撞在一起、又弹回来。
那声音太大了，大到连号角声都被压了下去，连城墙上的砖石都在微微震颤。
喊的内容大多听不清了，只有几个音节反复回荡，像潮水一样一波一波拍过来，是“万岁”，是“万胜”，是“大唐”。
城门楼上的观礼台上，那些站着的官员们也不再保持仪态。
有人热泪盈眶，有人拊掌叫好，有人紧紧攥着拳头把自己的手掌掐出了红印子都不自知。
程咬金那张满是横肉的脸上挂着毫不掩饰的得意，粗声道：“这老小子也有今天！
当年在渭水河畔耀武扬威的时候，可曾想过自己会成为大唐的阶下囚！”
颉利低着头。
朱雀大街上的喊声像浪一样拍过来，拍在他身上，每一浪都让他矮下去一点。
他身后的人也都低着头，突厥各部的俟斤们有的在发抖，有的抬起头茫然地看着前方那座巍峨的城门楼，看着城门楼上那面明黄色的御幄。
颉利走到御幄正下方的位置，停下来。
他抬起头看着城门楼上的李世民，隔着十二旒玉藻，两双眼睛在这条长安城最宽阔的大街上对视了片刻。
颉利缓缓跪下去，双手撑在地上，额头触到了朱雀大街的青石板。
他身后的妻妾，子侄，突厥各部降将，也都跟着跪下去，跪成一片。
那姿态与他数月前在阴山脚下被郑虎从死人堆里提出来时一模一样。
这一次他跪得很慢。
在阴山脚下是腿软，是恐惧，是他甚至没看清来者是谁便已经双膝着地。
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