顾云山不知道自己砍倒了第几个。
他只记得刀刃越来越钝。
那把大刀，跟了他八年，从长城砍到上海，刀刃卷了又磨，磨了又卷。
现在，它真的卷了。
刀口上全是缺口，像一把锯子。
刀身上全是血，分不清是鬼子的还是自己的。
手臂越来越沉，像灌了铅，像绑了石头，每挥一次刀，都要用尽全身的力气。
他的左肩还插着那把刺刀。
刚才那个日军捅进来的，从肩胛骨和锁骨的缝隙穿进去，卡在骨头缝里。
他还没来得及拔，也没力气拔了。
每挥一次刀，刺刀就在肉里搅动一下，疼得他眼前发黑。
但他咬着牙，继续砍。
一刀，又一刀，再一刀。
血从额头流进眼睛，他也不擦。
就那么眯着左眼，右眼死死盯着前方那片土黄色的浪潮。
那片浪潮，一波接一波，打不完，杀不绝。
倒下一排，又涌上来两排。
像蝗虫，像蚂蚁，像永远杀不完的噩梦。
突然，一颗子弹击中了他的肩膀。
不是左肩，是右肩。
从左肩穿进去，从后背钻出来。
血喷出来的时候，他才听见枪声。
那枪声，从两百米外传来，沉闷而遥远，像隔着一层厚厚的棉被。
但子弹是真的，疼是真的。
两百米外，一处被炸毁的民房后面。
日军少佐山田正树放下枪，嘴角慢慢勾起一个弧度。
他瞄了很久了。
从顾云山第一次站起来反冲锋的时候，他就注意到了这个人。
那个中国军官，左胳膊吊着绷带，手里握着一把卷了刃的大刀。
他冲在最前面，砍倒了至少七八个皇军士兵。
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