火光还在烧，噼啪作响。
油桶炸开的热浪把空气烤得扭曲，楚玄站在高台残基上，兵符插在脚边裂开的木板缝里，右手掌心那道烫伤已经结了黑痂，像块干掉的血壳。
他没动。
六架破盾弩停了射击，但没人觉得安全。
兽人没冲上来，他们在等，等火势蔓延，等人心散。
营地里只剩六十来号人，一半带伤，武器断的断、弯的弯，有把长剑被踩成两截，靠在墙边像根废铁条。
一个战士坐在地上，抱着头，肩膀一抽一抽。
不是哭，是抖。
太多爆炸，耳朵嗡嗡响，听不清命令，也分不清方向。
楚玄低头看了看自己左手。
肋骨那处撞伤还在疼，不是尖锐的那种，是钝的，像骨头里卡了块碎木，每次呼吸都磨一下。
他慢慢弯腰，把兵符拔起来，攥进手里。
“还没死。”他开口，声音不大，但够近的人都听见了，“我们站的地方，就是防线。”
没人回应。
他又说：“老巴鲁！
你那边还能打铁吗？”
东侧哨岗废墟堆里，一道佝偻的身影动了动。
巴鲁坐在翻倒的炉架旁，独眼盯着手里的半截战锤，机械臂冒着烟，关节卡住，动不了。
他灌了一口酒，酒顺着胡子滴到胸前，点燃了一缕布条。
“老子的手废过三次。”他骂了一句，把酒壶往地上一砸，“这次算什么？”
他用独臂抄起铁锤，一锤砸向变形的刀锋。
火星四溅。
金属发出刺耳的呻吟，像是快断了，又像是要活过来。
“罗拉！”楚玄转头，“前哨缺口，你能撑多久？”
罗拉跪在左侧土坡上，双手按着一块巴掌大的符文阵盘，脸色发白。
她抬头，咬牙：“三十秒内能起网，再多……看命。”
“艾琳！”楚玄再喊。
艾琳站在西侧残柱旁，竖琴抱在怀里，翡翠色长发被热风吹得贴在脸上。
她点头，手指抚过琴弦，没有说话。
瞳孔已经开始泛红，那是战斗状态的征兆。
楚玄把灰袍一扯，扔进火堆。
黑金龙纹披风露出来，在火光下闪了一下，像龙鳞反光。
他指环微震，隐藏了气息波动。
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