秋分那天，绣心居的桂花终于开了。
不是零零星星地开，而是满树爆开，金色的花瓣缀满枝头，甜香浓郁得化不开，整条巷子都浸在这股香气里。
星遥早晨推开院门的时候，被那股扑鼻而来的香气撞了个满怀，站在门口愣了好一会儿，才回过神来。
她走到桂花树下，仰头看着那些密密匝匝的花朵，阳光透过枝叶的缝隙洒下来，将那些金色的花瓣照得近乎透明。
她伸出手，接住一片被风吹落的花瓣，放在掌心看了看，然后轻轻吹了一口气，花瓣飘飘悠悠地飞了出去。
“开了。”顾安安的声音从身后传来。
星遥转过头，看到母亲正站在廊下，手中端着一杯茶，目光也望着那棵桂花树。
她的表情平静，但目光中有一丝不易察觉的柔和——那种只有在面对某些特定的事物时才会流露出的柔和。
“今年开得比往年好。”顾安安说，喝了一口茶，“大概是雨水充足的缘故。”
星遥点了点头，没有说什么。
她走到廊下，在母亲身边的椅子上坐下来，也给自己倒了一杯茶。
母女俩就这样坐在桂花树下，喝着茶，闻着花香，谁都没有说话。
那种沉默是舒适的、自然的，不需要用言语来填充的。
过了好一会儿，顾安安忽然开口说了一句：“你外婆走的那年，桂花也开得特别好。”
星遥端着茶杯的手顿了一下。
母亲很少主动提起外婆去世的事情，尤其是在这样平静的日子里。
她转过头，看着母亲，发现她的目光依然望着那棵桂花树，表情平静，看不出什么波澜。
“那时候你还在法国。”顾安安继续说，“我没告诉你。
想着告诉你也没用，你赶不回来，只能干着急。”
星遥沉默了片刻，然后说：“妈，对不起。
那时候我不在。”
“不用说对不起。”顾安安说，“你在不在，都一样。
你外婆走的时候很安详，没什么痛苦。
她走之前的那天下午，还坐在桂花树下绣了一会儿花。
她说，今年的桂花真香啊。”
星遥低下头，看着杯中那些浮沉的茶叶，沉默了很久。
她想象着外婆坐在桂花树下绣花的画面——阳光透过枝叶洒下来，金色的花瓣落在她的肩头和绣布上，她低着头，手中的针线在穿梭，神情专注而安详。
那是一个她永远无法亲眼看到的画面，但它在她的脑海中，却清晰得像是真实发生的一样。
秋分那天下午，星遥没有去体验坊。
她搬了一把椅子，坐在桂花树下，拿出了那幅她一直在构思的冬天主题的作品——她决定绣一幅《冬雪图》，表现苏州冬日雪后的宁静和纯净。
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