寒露那天，苏州下了一场冷雨。
雨不大，但很密，从灰蒙蒙的天空中斜斜地飘落下来，带着一种深入骨髓的凉意。
星遥站在体验坊的窗前，看着窗外那些在雨中瑟瑟发抖的梧桐叶，第一次感觉到冬天真的要来了。
她拢了拢身上的开衫毛衣，转身给炉子添了一块炭。
体验坊里支起了一个小小的炭火炉，是顾安安从家里搬来的。
铁铸的老式炉子，肚大腰圆，上面可以烧水，四周可以烤手。
星遥原本觉得没必要——才十月初，离冬天还远着呢——但母亲执意要她带上，说“寒露一到，寒气就重了，你那个屋子朝北，阴冷阴冷的，不生火不行”。
事实证明母亲是对的。
生了炉子之后，体验坊里暖和了不少，虽然比不上暖气房，但至少不会让人坐不住了。
来体验坊的人们围着炉子坐下，一边烤火一边绣花，茶水烧得咕嘟咕嘟响，蒸汽在冷空气中袅袅上升，倒有了一种围炉夜话的温馨感。
“星遥老师，你这炉子真好。”一位常来的阿姨说，“坐在旁边绣花，一点都不冷了。”
“我妈非要我带的。”星遥笑着说，“她说寒露之后一定要生火，不然容易冻出病来。”
“你妈说得对。”阿姨点点头，“老一辈的话，都是有道理的。”
星遥笑了笑，没有反驳。
她发现，随着自己年纪的增长，她越来越认同母亲说的那些话了。
那些曾经被她认为是唠叨和陈腐的道理，如今看来，都是岁月沉淀下来的智慧。
下午的时候，雨小了，变成了那种细如牛毛的毛毛雨。
星遥正在指导一位新学员绣一枝梅花，口袋里的手机震了一下。
她掏出来一看，是林嘉禾发来的消息：“星遥，告诉你一个好消息。
我们院长看了你那幅《山河图》之后，非常欣赏。
他问我，愿不愿意邀请你来做我们博物院的驻院修复师——短期的那种，三个月到半年。
你考虑一下？”
星遥看着那条消息，握着手机的手微微有些发抖。
不是紧张，而是一种说不清的情绪——像是某种被认可的感觉，像是一盏灯在黑暗中亮了起来。
她回复道：“我考虑一下，尽快给你答复。”
放下手机，她走到窗前，推开窗户。
寒露的冷风扑面而来，带着雨水和泥土的气息。
她深深地吸了一口气，望着远处那些在雨雾中若隐若现的屋顶和树梢，沉默了很久。
她想起自己第一次去台北参展时的忐忑，想起在博物院修复室里度过的那些日子，想起陈师傅教她的鳞甲针法，想起周院长对她说的那句“你有天赋”。
那些经历，像是一颗颗珠子，被她用针线串联起来，变成了她人生中一条璀璨的项链。
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