星遥回到苏州那天，是个阴天。
没有下雨，但天空很低，灰白色的云层压在城市上空，像是随时会落下些什么。
她拖着行李箱走出车站的时候，看到沈砚站在出口处，穿着一件深灰色的风衣，双手插在口袋里，正望着出站的人群。
看到她，他脸上浮起一个笑容，快步迎了上来。
“回来了。”他说，接过她手中的行李箱。
“回来了。”她说，看着他，也笑了。
两个人并肩走出车站。
苏州的冬天比台北要冷得多，空气干燥而清冽，风吹在脸上有一种凛冽的感觉。
但星遥却觉得格外亲切——这是她熟悉的空气，熟悉的风，熟悉的天空。
她深深地吸了一口气，感觉整个肺腑都被这种熟悉的气息填满了。
回到家的第一件事，是去绣心居看母亲。
推开院门，她看到母亲正坐在桂花树下剥冬笋。
桂花树上的花早就落尽了，只剩下光秃秃的枝条和深绿色的叶子。
地上落了一层干枯的桂花，踩上去沙沙作响。
母亲坐在一张小板凳上，面前放着一筐冬笋，手边是一把菜刀，她正熟练地剥着笋壳，动作利落而从容。
听到院门响动，她抬起头，看了星遥一眼，然后低下头继续剥笋，说了一句：“回来了？”
“回来了。”星遥走过去，在她旁边的凳子上坐下来，也拿起一个冬笋，开始帮她剥。
母女俩就这样坐着，剥着冬笋，聊着天。
星遥跟她讲了在台北的这三个月——讲那幅百子图帐幔的修复过程，讲她如何考证那行消失的题跋，讲博物院的专家们对她的评价，讲陈师傅教她的那些道理。
顾安安听着，没有插话，只是偶尔点点头，表示她在听。
“那幅百子图，最后修好了？”顾安安问。
“修好了。”星遥说，“已经验收通过了，明年春天会在一场展览中展出。”
顾安安点了点头，没有追问细节。
她剥完最后一个冬笋，站起身来，把那些剥好的笋放进篮子里，然后说了一句：“晚上吃冬笋炒肉片。”
“好。”星遥说。
那天晚上，星遥吃到了久违的家常菜。
冬笋炒肉片、清炒时蔬、一碗蛋花汤，简简单单，但每一道菜都是她熟悉的味道。
她吃了两碗饭，比平时多了一碗。
顾安安看着她吃饭的样子，没有说话，但嘴角浮起了一个极其细微的弧度。
吃完饭，星遥帮着母亲收拾了碗筷。
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