十一月中旬，苏州下了一场小雨。
雨不大，细细密密的，落在青石板上发出沙沙的声响。
平江路上的游客少了许多，偶尔有几把伞匆匆掠过，伞面上滚动着晶莹的水珠。
星遥坐在运河绣坊的柜台后面，手里拿着一枚绣花绷子，正在绣一幅新的小品。
窗外的雨声让她的心情格外平静，她低着头，一针一线地绣着，动作不急不缓。
店门被推开，一阵湿冷的空气裹挟着雨水的味道涌进来。
星遥抬起头，看到苏晚棠收了伞，在门口跺了跺脚上的水。
“这雨下得，冷飕飕的。”苏晚棠走过来坐下，“我估摸着再下几场，就该下雪了。”
“苏州下雪的日子不多。”星遥说。
“今年说不定会大一些。”苏晚棠顿了顿，“对了，有件事想跟你商量——我想给你推荐个学徒。”
星遥放下针：“学徒？”
“我表妹的女儿，今年二十一岁，工艺美术专业毕业。
小姑娘底子不错，一直想找个专业的绣坊实习。
你要是觉得可以，我叫她来试试？”
“行，让她有空过来一趟，我看看基本功。”
苏晚棠点点头，正要继续说些什么，店门又一次被推开了。
这次进来的是一位穿着灰色大衣的中年女性，大约五十岁上下，气质温婉，手里拎着一个棕色的手提包。
她在店里环顾了一圈，目光最终落在星遥手中的绣花绷子上，停住了。
“请问，您是星遥老师吗？”她的声音轻柔，带着明显的苏州口音。
星遥站起身：“我是。
请问您是？”
中年女性没有立刻回答。
她从手提包里取出一个牛皮纸信封，双手递给星遥，动作郑重得像是交付一件极其重要的东西。
“我叫周敏华，是无锡人。”她说，“我母亲上个月去世了。
她在整理遗物的时候，发现了这本东西。
她临终前嘱咐我一定要找到您，亲手交给您。”
星遥接过信封，打开——里面是一本泛黄的笔记本。
封面上用钢笔写着四个字：《绣法随笔》。
字迹工整而清秀，墨水已经褪成了淡淡的蓝灰色，透着岁月的痕迹。
星遥翻开扉页，上面有一行小字：
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