林远把铜钥匙攥在手心，钥匙上的“元”字硌进掌心。
他把周世安表兄的刀插在腰间，刀鞘贴着他的肋骨。
他把公主母亲的宝石放在胸口，凤纹裂贴着心跳。
他把苏半山的暗道图叠好，放进怀里最深的那个口袋。
他把郑和父亲的信折好，和父亲的头发放在一起。
五样东西。
五条命。
不在桌上——在身上。
门被敲了三下。
沈映月站在门口，手里提着那盏小油灯。
她走进来，坐在他对面。
她把灯放在桌上，和他的灯并排。
两团火苗在两人之间晃。
她看了一眼他身上的东西，没有问。
只是伸出手，把他胸口皱起的衣襟整了整。
“你带着。
到了古里，用得着。”
她从怀里掏出最后一块白绢，叠得很整齐，用一根红绳扎着。
“你看看。”
林远解开红绳，展开。
白绢上绣着山海关。
城楼巍然耸立，长城蜿蜒如龙，渤海波涛汹涌。
城楼上的箭窗，六十八个，一个不少。
老龙头的澄海楼上绣着四个小字：“雄襟万里。”
但这一幅不一样。
城楼下面，绣着一个人影。
很小，站在关城上，面朝大海。
背影很瘦，很直，像一棵等了很多年的树。
“这是谁？”
“你。
你站在山海关上，看海。
海的那边，是古里。”她低下头，“在锡兰的时候绣的。
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