陆行舟刚要迈步，门口进来两个巡捕，腰里的警棍一晃一晃。
他脚下没停，顺势歪进柜台，嘴里嘟囔：“要得，我自己挑，潮的我可不要。”
掌柜冲巡捕拱手：“二位，老规矩，里边坐。”又扭头骂伙计，“死人呐，上茶！”
骂声把整个茶馆的耳朵都引了过去。
没人留意那个买枸杞的客人进了后堂。
后堂堆着茶箱，一盏小油灯，白天也亮着。
掌柜把门带上，门闩落下，那张招呼买卖的脸就卸了下来，像卸下一层浆糊。
“小陆。”他说，“坐。”
这是接上组织关系之后，上级头一回跟他照面。
代号老周。
此前的一切指令，都是死信箱里的一张纸条。
老周给他的第一眼印象，是一座山。
不高，不险，就是稳——那种在原地站了几十年、什么风都刮过的稳。
他倒茶的手跟舀茶叶的手是同一双手，一样的不快不慢。
陆行舟坐下，把这几天的事拣要紧的说：进站，观刑，译电科，还有——销毁间那一箱子东西。
“三五年版的旧密码本，一百二十六页，烧掉之前，我翻过一遍。”他顿了顿，“都在脑子里。”
老周正给他倒茶，壶嘴悬着，没动。
“一遍？”
“一遍。”陆行舟说，“军统换新本，可外围电台、老关系户，三个月内还得用旧码。
这本子，是把还能开三个月的钥匙。”
老周把茶倒满，推过来。
半晌，说了一句：“往后这种话，说个头就行，不要说全。
我信你，不用你证。”
这话不重，陆行舟却听出了分量——不是不信他的本事，是怕他把本事当成习惯。
习惯，在这一行里是催命符。
“还有一条，今天说一遍，往后不再说。”老周把灯苗捻小了些，“你是特科在上海带出来的末一批人。
如今风声一年紧过一年，上头的摊子撤的撤、并的并——你只消记牢：线上，你只有我一个；我之上是谁、归哪一处管，你不必知道，也永远不要打听。
有人拿这个问你，不管他报出什么来头，都是敌人。”
陆行舟点头。
受训那两年，教官讲过一样的话——单线，是这一行唯一的命。
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