出了席面，陆行舟没往家走。
他拽着曼丽从后厨绕出去，穿过两条僻巷，拐进斜对过一条死弄堂。
弄底有间小货栈，是他半年前闲着没处搁旧书租下的，钥匙一直缝在棉袍夹层里。
他把人塞进去，反手落了闩。
屋里没点灯。
当家的，你倒是说句话！
曼丽还没喘匀，菜篮子早不知丢在哪儿了，鬓角散了一绺，好端端一桌和解席，怎么就摔了盏子、掀了桌？
那姓周的秃子当着满堂的人就掏枪，他疯了？
坐着。
陆行舟把她按在一只旧木箱上，哪儿也别去。
隔着一层薄板墙，能听见外头有人跑动，皮鞋踩在石板上乱糟糟的，一点章法都没有。
跑得远了，又有别的声音顶上来——很闷，隔着几条街，像是谁在砖墙后头拿棒槌砸年糕。
砸了三下，停了。
又砸。
曼丽一激灵：这是……
炮仗。
陆行舟说，哪家办喜事。
她瞪他。
她活了这些年，还能不知道炮仗和那个是两码事。
可当家的那张脸在暗里看不真切，声气又平得像在说明天要落雨，她那句到嘴边的话，竟没敢再问下去。
陆行舟坐到门边，背靠着板墙，闭了眼。
墙那头，七十六号在烧。
他没去看，也不用去看。
这把火从哪根柴引的、烧到哪一进院子、先燎着谁的眉毛，他闭着眼都能在心里画出来——毕竟，柴是他一根一根码的。
后半夜，第一份信来了。
送信的是个卖夜宵的，挎着馄饨担子，在弄口敲了两下梆子，一长两短。
陆行舟拉开门缝，接过一小卷油纸包着的东西，塞回去两枚铜板。
担子挑走了，梆子声在巷子里飘远。
油纸里是夜莺的内线递出来的话，字小得像蚂蚁。
——秃鹰系反了，先动的手。
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