那口砂锅，曼丽守了一下午。
陆行舟推门进来，先闻见的是味儿——酱油熬糖的甜香，混着姜和黄酒，稠稠地漫了一屋子。
这味道他熟。
熟的是它到后半程总要拐个弯，从香变焦，从焦变糊，最后端上桌是一碗黑乎乎、硬邦邦、他得就着半壶茶才咽得下去的东西。
他站在门口，鼻子动了动。
奇怪。
今天这味儿，到这会儿了，还是香的。
“回来啦。”曼丽从灶间探出头，围裙上蹭了两道酱色，鬓角一绺头发被汗黏在脸上。
她眼睛亮得反常，压着嗓子，像怕惊动了什么，“你过来，你过来看。”
他把帽子挂上，走过去。
砂锅盖掀开一条缝，肉在里头咕嘟着，一块块方正的五花，裹着琥珀色的亮，颤巍巍的，油汪汪的，愣是没黑。
“没糊。”曼丽指着那锅肉，声音都发飘，“陆行舟你看清楚了，这回真没糊。”
陆行舟“唔”了一声。
他凑近看了看，又看了看她那张与有荣焉的脸，末了憋出一句：“火候到了。”
“可不是嘛！”曼丽一拍大腿，油勺差点甩出去，“我跟你说，秘诀在这糖上。
先前我总性子急，糖一下锅就走开了，这回我守着，寸步不离，眼看着它变色，颜色一对，赶紧下肉——就成了！”
她说得眉飞色舞，像打了一场大胜仗。
“隔壁王婶教的。”她压低声音，跟交代军情似的，“我拉着人家问了三回。
头两锅还是糊了，我偷偷倒了，没让你瞧见。
这是第三锅。”
“难怪这两天灶上黑烟直冒。”
“去你的。”曼丽拿油勺虚点他一下，“我这是给谁受这罪。”
陆行舟看着她。
这半个月他心里那根弦，绷得能弹出血来。
南边要打大仗了，这四个字压在他胸口，白天黑夜地压。
他知道一场比淞沪还大的天翻地覆就在前头，多少人要死，多少城要烧，他一个人扛着这消息，连个能说的人都没有。
可这会儿，看着曼丽为一锅没糊的肉高兴成这样，那根弦，竟松了那么一丝。
“愣着干嘛，”曼丽把他往桌边推，“坐着，我给你烫酒去。”
桌上早摆好了。
两副碗筷，一碟花生米，一小碟她自己腌的萝卜。
她还从柜底摸出那壶存了小半年的黄酒，搁在热水碗里烫着。
“今儿怎么这么齐整。”陆行舟坐下。
“没为什么。”曼丽把烫好的酒拎过来，给他斟上，“天冷了，想吃口热的。”
肉端上来，果然是像样的。
陆行舟夹了一块，慢慢嚼。
是那个味儿。
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