火焰的温度从壁炉口辐射出来，在房间的空气中形成了一层看得见的、微微扭曲的热浪。
王汉彰在门框上轻轻敲了两下。
老人转过身来。
他的脸是一张典型的英格兰乡下人的脸。
圆脸，红润的肤色，鼻头微微发红，两颊上布满了细密的、被风吹出来的毛细血管的红色纹路。
他的眼睛是浅棕色的，眼角的鱼尾纹很深，像是被什么东西割了两刀。
他的眉毛很浓，是那种几乎已经全白的、但根部还残留着一点淡黄色的浓眉。
在看到王汉彰的东方面孔的那一瞬间，老人的脸上浮现出一种奇怪的表情，不是惊讶，不是好奇，而是一种更接近于“似曾相识”的、认真审视的、回忆式的表情。
他盯着王汉彰看了两三秒钟，然后他开口问道：“孩子，你从哪儿来？
需要我为你做些什么？”
一口中国话！
而且似乎还带着些许海河的咸腥味。
王汉彰愣住了。
不是因为他听懂了——他当然听懂了。
他愣住是因为在这个距离天津八千多英里的英格兰乡间教堂里，在一个穿着黑色神父袍的老英国人嘴里，听到一口和带着天津口音的中国话，那感觉不像是在异国他乡，更像是他站在天津南门外大街的某个胡同口，一个老大爷随口跟他打了个招呼。
他的嘴巴张了一下，又合上了。
不是他不知道该说什么，而是他需要一秒钟来让自己的大脑从“英语模式”切换到“天津话模式”。
“我……我从伦敦那边来。”王汉彰说。
他的嘴巴说出了天津话，那声音从他嘴里出来的时候自己都觉得陌生又亲切，像是一件被压在箱底很久的衣服重新穿上了身。
老人的眼睛亮了起来。
那种亮不是礼貌性的、社交性的目光，而是一种见到了久违的故人、听到了久违的乡音时才会有的、发自心底的、温暖的、湿润的光。
他的嘴唇微微颤抖了一下，然后他的嘴角咧开了一个大大的笑容，露出下排几颗已经不太齐整的牙齿。
“嘿！
你可别糊弄我！”老人朝王汉彰走了过来，步子不快，但每一步都带着一种迫切，“你这口音，不是伦敦的。
是天津卫那边的。
我在天津待了二十多年，在估衣街上买过布，在三不管听过相声，在天后宫门口喝过茶。
天津人说话什么样，我听了一耳朵就忘不了。”
王汉彰的警惕心在这个老人的笑容面前像一块被放在壁炉边上的冰一样慢慢地融化了。
不是因为他不设防，而是因为这个老人的眼睛里没有敌意，没有试探，没有那种他从踏入英国以来就一直在各种人的眼睛里看到的、对一张东方面孔的本能的疏离。
这个老人的眼睛里只有一种东西——一个离家很久的人看到了另一个离家也很久的人时才会有的那种不需要解释的、跨越了八千英里的、无言的共鸣。
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