隔了三日，樱子又来了。
这回她没抱书。
腋下夹着一只旧木匣，四方，扁扁的，进门就往柜台上一搁，掀开盖。
一副云子。
黑白两罐，棋盘是折叠的旧楸木，边角磨得发亮。
“先生，”她解下围巾，随手搁在木匣旁边，声气比往常轻，“今儿我不论词，也不问笺。
我想跟你下一盘。”
陆行舟正给茶缸续水，枸杞在热汤里打了个旋。
他没抬头：“我这棋臭得很。
街口茶馆里，三个铜板一盘，都没人肯跟我下。”
“我知道。”樱子把黑子那罐推到他面前，“先生的棋臭，是出了名的。”
她笑了笑，那笑里有样他没见过的东西——很静，静得像深潭的面子。
前几日她走的时候，撂下一句“我知道该怎么办了”。
这三日，那句话在他心里像根扎进肉的刺，拔不出，也不敢碰。
他摸不准她那颗七窍玲珑的心，究竟看破了几分，又要拿这几分，去做什么。
今天她抱着一副棋，来了。
他若推，反倒是心虚。
他坐下了。
“先生执黑，先走。”樱子把棋盘在两人之间铺平，指尖抚过那些纵横的线，“让先生占个便宜。”
陆行舟捏起一枚黑子，在星位旁边，随手落了。
笃的一声。
他走得散。
东一子，西一子，看着七零八落，像个初学的，只图占地，不讲章法。
这是他的老本行——把自己下成一盘烂棋，让人看轻。
越是要紧的场合，他越要下得糊涂。
樱子却下得极慢。
她每落一子，都要先端详半晌，白子贴着他的黑棋，一路稳稳地围，不急，不贪。
“先生这几子，”她落下一手，抬眼看他，“散是散，可每一子，都留着一口气。
看着要断，其实断不了。”
陆行舟心里那根弦，动了一下。
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